они всё-таки будущие лётчики, а у меня цветы.
Фабрика по производству снов.

Тусклый огромный ангар, весь забитый хламом.
На возвышении под потолком проём из соседнего цеха и с небольшой площадки спускается конвейер в самый низ, освещённый мигающими жёлтыми лампочками, свешивающимися с самого потока на проволоке.
На конвейер медленно выползают гнилые дверные проёмы с висящими внутри них в пустоте белыми нежнейшими крохотными фарфоровыми колокольчиками, сделанными в виде голов кроликов, лягушек, слов, мышей с красными и жёлтыми глазами из драгоценных камней.
За конторкой из такого же гнилого дерева у начала конвейера стоит нечто неприятное, долговязое как кузнечик с брюшком как у осы, шестью суставчатыми лапами и человеческим лицом как у Денни де Вито в роли Пингвина из Бэтмена.
И в потрёпанной сальной шляпе, очках и бордовой жилетке.
Оно останавливает конвейер, достаёт один из колокольчиков, который тут же заходится испуганным звоном.
Глядя чуть мимо меня оно тусклым, но едким шипящим голосом спрашивает:
— а это куда?

И, не дождавшись ответа, швыряет колокольчик вниз и начинает поворачивать огромную непропорциональную голову в мою сторону,
а я с ужасом и радостью осознаю, что это сон, но надо отсюда как-то выкарабкаться и усилием воли выныриваю, просыпаюсь, вскакиваю, открываю глаза и прижимаю ладони к лицу, не желая всматриваться в темноту.

@темы: сон, сны