они всё-таки будущие лётчики, а у меня цветы.
—вы идиот?
—нет, сэр. я мечтатель.
мокрая бетонная дорожка блестит в надвигающихся сумерках, а под ногами шныряют трёхцветные кошки, обрушивая, по неосторожности, водопады капель с кустов жимолости.
ввиду того, что последнее время в моей жизни стало куда больше Ирландии, Шотландии и иже с ними - то ещё приятнее наблюдать за ярко-зелёной травой после дождя и надеяться на то,
что через пару часов, на эту траву спустится нездешний туман, розовый в закатном свете, родом с (не менее зелёных) полей каких-нибудь пригородов Дублина.
и, выйдя за калитку в лес на горе я увижу, наступив одной ногой в ведьмин круг, как Маленький Народец празднует вечер субботы, катаясь наперегонки на бабочках и смеясь переливчатым смехом.
а пока я это писала - дождь неистово полил снова и я успела пробежаться под ним, размахивая руками.
и теперь сижу у окна, ожидая, что всполох молнии осветит дорогу и (как в романах Стивенсона и сэра Вальтера Скотта) силуэт судьбоносного, случайно заглянувшего в наши края после паба, бродяги с трубкой в зубах и весёлым нравом.
мечтать не вредно.)