а мне наплевать.
напишу сюда.
типа "сложно для восприятия, рифмованный бред"не каждому дано побыть поэтом,
но каждый мнит себя отчаянно иным.
готов часами рассуждать об этом
свои же, забывая сны.
а кто-то плачется в зеркальные сомненья:
"эх, я как все, а все как я".
давая жизнь тем призрачным виденьям,
ради которых вертится Земля.
а кто-то просто где-то рядом,
фотографирует, ругаясь и смеясь,
цветные бусины, и леденцы и взгляды.
прервав обыденный рассказ.
и будь хоть Пушкин, Марк Шагал, Есенин,
пусть Маяковский, Хлебников, Сен-Санс...
октябрь, ночь, густеют тени.
ни там,ни здесь - всё не про нас.