а я сплю и во снах ношу на поясе огнестрельное,
наяву проваливаюсь в мокрый снег, в котором застревают острые солдатские лопаты.
вокруг разливаются мантры, котёнок по имени Руни обнимает котёнка по имени Месси.
мне говорят: пиши.
мне нечего сказать этому миру.
чего-то, чего он не знает.
ведь и снежные поля вдоль Полевского тракта в рассветном дыму,
и первоапрельский эфир Козырева и Толстой на волнах Серебряного дождя - всё это здесь.
и сейчас.
а завтра я приеду в город.
поеду за билетом на alfaro в четыре комнаты и планирую вечером обнаружить себя в ньюбаре.
я учусь заново.
говорить. разговаривать вслух и про себя и безмолвными буквами.
главное только не о людях, мне патологически не о ком рассказывать кроме как о.
дефицит кадров.
мне говорят: пиши.
а я чего, я пишу.