позади невероятно устаревший вагон с интернациональными дядями и бабушкой, спорящими где дешевле привокзальные туалеты: в Киеве или Харькове.
передо мной огромная чашка посредственного кофе, за окном нежно любимый Зубовский бульвар.
впереди ждут разборки с хостелом и, надеюсь, светлые спокойные полдня.
ничего не соображаю, но уже, кажется, готова разрыдаться, потому как я снова в самом любимом городе.
мурк.