что-то где-то меняется на неведомом мне уровне и в воздухе витает, мол , ухвати, разверни, вникни.
но то ли я ума не набралась ещё, то ли кушать надо больше - словом, не даётся мне осознание ну никак, хоть режь.
как будто тектонические плиты сдвигаются, порождая природные катаклизмы, а я последним динозавром сижу на холмике и слоупочу: ась, чо, куда?
сложить бы это в ровные строчки и принести во славу творчеству, ай как было бы славно.
а то проза льётся из меня, всё больше запутывая сознание.
и нерв сросшийся натянут до предела, аж зубы сводит.

и было бы дело только в том, что март заканчивается - это-то я и сама понимаю.
пойду, кровь с пола вытру, а то некомильфо как-то.