чтение Достоевского повергает меня в глубочайшие раздумья, ведущие за собой заламывание рук и трагические вопли, обращённые в никуда.
силён, батенька, силен.
за окном поют птицы, суп уже наверное остыл, а я все меряю шагами комнату и бессильно рычу на Настеньку, на Вареньку, да на все белые ночи вместе взятые.